Coplas de contento
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Composición escrita con motivo de la abolición del diezmo y consiguiente supresión de los odiosos especuladores llamados diezmeros, en marzo de 1884.
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¡Oh Padres!, de gozo henchidos |
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nos tiene vuestra ternura. |
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Conque también el diezmero |
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¿cayó por fin en la tumba? |
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¿Terminó la horrible plaga? |
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¿Cesó al cabo nuestra angustia?… |
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¡Levantad a la redonda, |
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indios, un clamor que aturda!… |
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Desde ahora, para el que siembra |
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será lo que el maíz produzca. |
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¡En hora buena, con flores |
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lozanas, el fruto anuncia! |
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Mujer, hijo, hermano, hermana, |
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trabajemos más que nunca; |
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nuestra cosecha de pobres |
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la disfrutará el que suda. |
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Ya no vendrá de improviso, |
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un mozo de faz adusta, |
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a tomar necios apuntes |
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aun de lo que no madura. |
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No dará padrón en mano, |
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vueltas a la diminuta |
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estancia, a modo de cuervo |
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que res mortecina busca. |
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Ya no contará las cañas |
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que, tiernas, el viento tumba, |
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para decirme: «¡Has comido! |
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¡La sementera está trunca!». |
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No empuñará tras la casa, |
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antes que su dueño acuda, |
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gallina y pollos que pían, |
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denunciando al que los hurta. |
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Libre mi becerro queda; |
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desde hoy es inútil que huya; |
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trisque aquí, junto a su madre, |
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que también está segura. |
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Aun mi gozque se escondía, |
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al ver su cara sañuda, |
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temiendo que de los perros |
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haya diezmo por ventura. |
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¿En qué cosa no repara? |
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¿Qué no encuentra? ¿Qué no suma? |
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¿Qué no atrapa? ¿Qué no lleva, |
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el buitre de largas uñas? |
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Cuando lo divisa el lobo, |
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tímido corre y se oculta. |
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El gavilán que lo atisba, |
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medroso eriza las plumas. |
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Sal, hijo mío, veamos |
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la postrera siembra tuya. |
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Sabiendo que no hay diezmero, |
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tal vez el brote apresura. |
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Mujer, moja esos carrizos; |
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vuelvo sin tardanza alguna. |
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Hemos de tejer dos trojes, |
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que hoy y mañana concluyan. |
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Rellenos los guardaremos, |
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para la mayor penuria. |
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Ya el pan de tus pobres hijos |
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un extraño no te usurpa. |
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¡Oh Dios, verdadero Padre, |
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castíguenos la ira tuya |
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on el hielo o el granizo; |
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mas, con el diezmero nunca! |
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Todavía, estupefacto, |
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lo sueño en la noche oscura, |
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y tiemblo como un enfermo |
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a quien el delirio asusta. |
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He aquí que a mi pobre choza |
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entra, me ultraja, me insulta, |
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prendas me arranca, y de oprobios |
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aun desde lejos me abruma. |
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«Nada coseché», le digo; |
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«No has de encontrar mies alguna; |
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¿no ves cómo de hambre lloran |
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mis hijos con amargura?». |
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¡Hablara yo con las piedras! |
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Fueran, quizá, menos duras. |
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Él responde: «¡Qué me importan |
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a mí las lágrimas suyas!». |
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Mañana estarán las prendas |
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vendidas por cualquier suma, |
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y yo, su dueño, desnudo, |
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sin que el cargo disminuya. |
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¿A la justicia quejarme? |
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¿Cómo, si es pariente suya? |
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Escribe, embrolla, y mi fundo |
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se vende en subasta pública. |
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¿Qué harás, indio, si aun con esto, |
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el bárbaro no te indulta? |
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Cargar con tu hijo y, llorando, |
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¡sacarlo a vender, sin duda!… |
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¡Ay de mí!… Mas ya despierto. |
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¡De rodillas, criaturas! |
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¡Con ambos ojos nos mira |
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por fin la Clemencia Suma! |
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Por su amor nos conservamos. |
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Su providencia conjura |
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los infortunios que al indio |
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desventurado atribulan. |
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Ella ha dispuesto, piadosa, |
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que la compasión influya |
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en los que con noble mano |
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desata nuestra coyunda. |
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Juntémonos a pedirle |
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que ella misma retribuya |
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tan grande bien con el premio |
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de la celestial ventura. |
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¡Defensores generosos, |
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que bregáis en nuestra ayuda, |
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fuera el corazón mi ofrenda, |
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a fin de daros alguna! |
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Sólo corazón tenemos |
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los de esta raza desnuda, |
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nacida a soportar penas |
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y lamentar desventuras. |
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¡Dios, en las santas mansiones |
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que con su esplender alumbra, |
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conceda a todos vosotros |
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la dicha que siempre dura! |
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